Мне – скоро восемь. Март – багрово-чёрен,
Как и цвета повязок на руках.
Красивую мелодию в миноре
Сменяют речи – в радиоустах.

И я – малец, не помнящий тревог,
Нашел словечко. Звонко и невинно,
И что творя, не ведая, изрёк:
Да выключите эту говорильню!…

Вся наша коммуналка поперхнулась!
И стал седым отец мой на глазах.
Мне в спину будто холодом пальнуло,
И музыка вослед струила страх…

Нет, не берусь на прошлое пенять.
Я на судьбу не жалуюсь и нынче.
Но включат «Итальянское каприччо»,
И…ноги отнимаются опять